Batalha Perdida

Estava frio, e essa era a única constatação física de que ela tinha ciência. Talvez porque a frieza lhe vinha dentro, tornando tanto as manhãs quantos as noites gélidas e iguais, e nem mesmo o mais sensato “eu tentei” lhe consolava. O fato é que estava frio, e ela tremia.

A frieza, porém, não lhe era natural. Pelo contrário, era tão rara que chegava a lhe parecer alheia. Mas depois do desejo constante de querer gritar, espernear, berrar e chorar feito um bebê mimado para não ter que perder, lentamente, aquilo que vinha perdendo, só lhe restara a frieza da ausência. A batalha perdida. As promessas jogadas fora. E todo um mundo de desilusões como rajadas de vento frio a lhe congelar.

“Mais uma desvantagem da desistência,” ela pensou, com um ar irônico por se ver contrariando uma das suas mais fortes características: a persistência, “essa ânsia por mais tentativas”. Mas após o calor da luta poderia vir tanto a glória quanto a derrota, certo? Ela entrou na batalha de peito estufado, de grito de guerra retumbante e de sólidas apostas, mas se viu obrigada a baixar a guarda e aceitar o desfecho, que já havia sido traçado há muito pelas mãos da sua própria bandeira, aquilo que vinha defendendo sem saber que poderia não valer a pena o esforço.

E por fim, a frieza da perda, o toque de retirada. Se faltaram armas ou guerreiros ela não soube, mas pagou um alto preço por ter insistido numa batalha há tempos perdida. Preço este que ainda pagaria por um bom tempo, pelo menos enquanto as lembranças insistissem em lhe voltar à tona com a mesma freqüência do anoitecer. E quando uma dessas lembranças se insinuou para ela, tomou-lhe a mente um pensamento julgado insano:

“Eu tentaria de novo.”

Outro arrepio gélido lhe percorreu o corpo. Ela tremeu.

Paula Braga.